Metaphern ausdenken

Sylva Fischerová

Schwester Ironie

Trauer ist nicht amüsant.

Wenn du mit ihrer Zeitlosigkeit verschwimmst –

Das Viereck des Fensters ist grau und nicht amüsant.

Die Himmelskugel ist grau und nicht amüsant.

Menschen, zweibeinige Wesen,

gehen von dir zu dir

und kränken sich ständig.

Andere schauen dabei zu,

weitere zeichnen es auf.

Wer hat angefangen? Wer ist schuld?

Die Trauer trinkt Bier. Die Ironie

schlürft Whisky. Das ist meine Schwester:

genauso wie ich, aber

wo ich weine, lacht sie.

Die überlebt alles, ist unsterblich

wie ein Einzeller

oder ein Totengräber,

Liwanzen- und Tränenwenderin, Lügnerin!

Ihre Statuen

lachen über Statuen.

Und sie liebt, aber wen?

Sich? Das Lachen?

Einmal mach’ ich sie betrunken

und schüttel’ aus ihr diesen Abstand

diesen Platz zwischen.

Unten erscheint das Meer.

In ihm sind Heringe.

Und über die Heringe weint

das Weisenkind Weltall -

Augenblick eines Sommernachmittags

Wo sind die Augenblicke des Sommernachmittags,

der Brennnessel, der Butter auf dem Teller und des Dachschattens,

die gerade über den Tisch geflogen sind?

Sie stiegen ins schwarze Weltall

und zerspringen dort in Stückes Stücke, Teiles Teile –

Das Gedächtnis behält das Bild:

das warst du

im Sommernachmittag,

im klaren, im vollem.

Und trotzdem zerfiel er damals

in Stückes Stücke, in Liebes Teile und Langeweile,

Bruchstücke von Städten und Sonnenuntergängen –

Da verbinden unsere Toten beide Enden der Entfernung,

da gaben

sie dem Dachschatten und der Butter auf dem Teller Licht

sie, die Ursache dieser verschlafenen Sommerlangeweile!

der Liebe, die gräbt und nicht zu Ende gräbt, niemals,

ihr Niemals im schwarzen Weltall nicht zu Ende gräbt.

Strand in Nabeul (نابل‎), Afrika

Das Festland schickte Wolken übers Meer

bis nach Rom,

möge es Julius Caesar besetzen.

Wie Scipio und Cato Puna besetzten.

Hier. Namen aus dem Lehrbuch, Gesichter

von Grabmalen: römische Frisuren, etruskische Figuren.

Und ständig memorieren, memorieren,

was sowieso anders war.

Die Historie ist das schlechte Gedächtnis der Menschheit. Das schlechte

Gedächtnis der Lehrer –

Selbsttäuschung der Entfernung und Maske

der Fantasie, meine

Maske, da schreibe ich

mir eine gefälschte Geschichte.

Und dir.

Nur sie nehmen das wörtlich,

und mit Pomp von Ansprachen,

Hektoliter Spucke

rinnen den Rednern

in die Getränkeröhren.

Hoch lebe!

Prost auf Christus und den Antichrist,

aber besonders auf uns!

Vom Meer überschwemmt Seegräser

sehen uns wie Schokoladenfettuccine

übers Meer hierher geschickt. Danke Julius Gaius!

Ein Bursche patscht aus ihnen

eine Medusen Statue.

Die ist wirklich. Ihr Schlangenhaar

beißt dich,

ihr Blick verwandelt dich

in einen Abgrund.